J. E. (Joseph Edmund) Collins

Kapitel 44

Schultern. In mädchenhafter Phantasie hatte sie für sich gewebt ein
Krone der Blumen aus Goldblumen und Gänseblümchen, und setzte
es auf ihrem Kopf. Sie hörte nicht von den Schritten das
Männer auf der weichen Prärie, und sie enthüllten nicht sofort
sich, aber ertrug das Zuhören von ihr einen kleinen Weg zurück.
Sie hatte ihr Lied beendet und starrte konzentriert darüber hinaus an.
Auf dem nackten Glied von einem wüsten, Donner-riven-Baum das
ausgehalten außer seinem üppigen, grüne-boughed-Nachbarn, saß
eine einsame Drossel darin, melancholisch zu scheinen. Jede wenigen Sekunden
er würde eine Notiz des Liedes äußern. Manchmal war es niedrig und
dann traurig war es lauter, mit der gleichen traurigen Qualität,
darin, als ob der einsame Vogel für einiges rief,
mitgehende Stimme von weit weg über der Prärie.

"Geehrter Vogel, Sie haben Ihren Kumpel verloren, und schreit auf
denn sie", das Mädchen sagte, die sich aus ihrem wenig braunen dehnt,
geben Sie mitleidig zum niedrige-kauernden songster.
"Ihre Begleiter sind zum Süden gegangen, und Sie warten
hier vertrauend, daß Ihr Kumpel zurückkommen wird, und nicht
Reise zu Sommerländern ohne Sie. Ist nicht so damit, mein
armer Vogel? Ah, würden, daß ich mit Ihnen gehen konnte, wo dort
ist immer Blumen und kann je von der kleinen Welle gehört werden
wenig Bäche. Hier werden die Blätter bald fallen, ah, ich!
und die Gänseblümchen welken, und statt des Vergnügens von
übersommern Sie, wir werden nur den Schrei hungriger Wölfe haben, und
das Brüllen von bitteren Winden über den gräßlichen Prärien.
Aber ich konnte zum Süden gehen, es gibt niemanden, der würde,
singen Sie über meiner Abwesenheit eine klagende Notiz, wie Sie singen, mein
Vogel, für den Kumpel, mit dem Sie so viele Stunden davon hatten,
liebe Liebe in diesen Präriedickichten. Niemand liebt
ich umwerbe mich, Sorgen für mich, oder singe über mir. Ich bin nicht
sogar, als das Wilde hier stieg, obwohl es scheint allein zu sein,
und wird verboten, seinen Spaziergang zu machen:  denn es hält auf sein