Der Ruhm von englischer Prosa, Briefen an meinen Enkel,

Stephen Coleridge

Kapitel 36

    und die hohe Sphäre zujubelnd, fing sie nur an einzuziehen,
    das Glitzern wie der Morgenstern, voll von Leben, und Pracht, und
    Freude. Ach! was für eine Revolution! und was für ein Herz muß ich haben, zu
    denken Sie ohne Emotion nach der Hochheben und dieser Herbst! Wenig
    ich träumte, als sie jenen Titel der Verehrung davon hinzufügte,
    enthusiastisch, entfernte, respektvolle Liebe, die sie je sein sollte,
    verpflichtet, das scharfe Gegenmittel gegen Schande zu tragen verbarg darin
    dieser Busen;  wenig träumte ich, daß ich gelebt haben sollte zu sehen,
    solche Katastrophen gefallen auf sie in eine Nation ritterlicher Männer, in ein
    Nation der Männer von Ehre und Kavalieren. Ich dachte zehn tausend
    Schwerter müssen von ihren Scheiden gehüpft sein, um sogar ein Aussehen zu rächen
    das drohte ihr mit Beleidigung. Aber das Alter der Ritterlichkeit ist gegangen.
    Das von sophisters, Wirtschaftswissenschaftler, und Rechner sind erfolgreich gewesen;  und
    der Ruhm von Europa wird für immer ausgelöscht.

    "Nie nie wieder werden wir diese großzügige Loyalität zu Geschlecht erblicken
    und Rang, diese stolze Unterwerfung der ehrwürdiger Gehorsam, das,
    Unterordnung des Herzens, die lebend blieb, sogar in Knechtschaft
    sich, der Geist einer erhabenen Freiheit. Die unbought-Anmut von
    Leben, die billige Verteidigung der Nationen, der Krankenschwester männlicher Sentimentalität,
    und heldenhaftes Unternehmen ist gegangen!

    "Es ist gegangen, daß Sensibilität des Prinzips, diese Keuschheit von
    Ehre, die einen Fleck wie eine Wunde empfand,;  welcher inspirierte Mut
    während es Wildheit linderte,;  welcher adelte was immer, das es berührte,,
    und unter dem Laster selbst seinen Bösen Hälfte kostete, durch das Verlieren all sein
    Kraßheit."

Dies ist ein herrlicher und weltberühmter Durchgang gut wert, dazu zu begehen
Gedächtnis.

Ihr liebend Altes
PRAKTISCHER ARZT



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MEIN LIEBER ANTONY,

Edward Gibbon, der den _Decline und den Herbst vom Römer schrieb,
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