Gedichte hauptsächlich von Manuskript

John Clare

Kapitel 47

Er stahl meine Freiheit weg.
Als mein schlechtes Herz zu Männern seltsam war,,
Er kam und lächelte und stahl es dann.

Wenn meine Schürze niedrig hängen würde,,
Ich er strebte durch Frost und Schnee.
Als es mit Scham spitzte,,
Und ich suchte ihn, er kam nie.

Als Sommer keine Ängste zu Schrecken brachte,,
Er kam, um mich jede Nacht zu schützen.
Wenn überwintert, Nächte erwiesen sich finster,
Keines kam, um mich zu schützen oder zu lieben.

Ich wünsche, ich wünsche, aber alles vergeblich,
Ich wünsche, daß ich wieder Dienstmädchen bin.
Ein Dienstmädchen wieder kann ich nicht sein,
O, wenn grünes Gras mich decken wird?


_Song_

Mary verläßt Ihr niedriges Kinderbett
 Wenn Ihre dicksten Arbeiten gemacht werden,;
Wenn Ihre Freunde Sie nicht vermissen werden,,
 Mary, zu den geleiteten Weiden.
Wo wir die andere Nacht trafen,
 Neath der Busch auf der Prärie,
Seien Sie es dunkel oder seien Sie, es zündet an,
 Ye rät vielleicht, daß wir uns wieder treffen werden.

Sollten Sie ye-Gehen oder sollten Sie ye nicht,
 Nie shilly-shally, geehrt.
Verlassen Sie Ihre Arbeit und verlassen Sie Ihr Kinderbett,
 Nichts braucht ye-Zweifel oder Angst:
Narren erzählen vielleicht ye-Lügen in Boshaftigkeit,
 Das Rufen von mir einem ziehenden Freier;
Glauben Sie, was die andere Nacht herüberreichte,--
 Ich werde sein, unterwegs ye wird sich wieder treffen.


_Summer Evening_

Die untergehende Sonne verabschiedet sich,
Und schmückt den Rand von Eva freundlich,
Während des Hüllen von Wolken purpurroten Farbstoffes,
Dunkel hängen Sie den westlichen Himmel.
Krähenmenge, die über Kopf krächzt,,
Das Beeilen zu den Wäldern zum Bett.
Gurrend setzt die einsame Taube,
Das Anrufen von Heimat ihre abwesende Liebe.
Mit "Kirchup! Kirchup!" mong der wheats
Rebhuhn, das entferntes Rebhuhn grüßt,;
Das Winken von Hinweisen zu jenen, die wandern,,
Dieser Führer der verschwendete Schwarm nach Hause.
Schlucke überprüfen ihren gewundenen Flug,
Und das Zwitschern auf dem Schornsteinlicht.
Um den Teich flirten die Mehlschwalben,
Ihr schneebedeckter Brüste bedaubed mit Erde,
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