Kapitel 26
Sie schaute das Kind an, das bequem auf dem Bett begründet wurde, und
eine aschgraue Blässe breitete sich langsam über ihrem Gesicht aus. Sie sah dabei das
tödlicher Brief, der ein luftdicht verschlossenes Geheimnis zu ihr war, und eine Folter von
eifersüchtiger Verdacht, Verdacht dieser anderen Frau, der gewesen war, das
Schatten und das Gift ihres Lebens gewrungen sie zum Herzen. Nach
einige Schritte von der Bettseite, sie angehalten, entfernend und kam zurück
wieder. Bewaffnet mit dem doppelten Mut von ihrer Liebe und ihrer Verzweiflung,
sie drückte ihre Lippen auf die Wange ihres sterbenden Ehemannes und plädierte
mit ihm zum letzten Mal. Ihre brennenden Tränen fielen auf sein Gesicht
als sie zu ihm flüsterte,: "Ach, Allan, glauben Sie, wie ich Sie geliebt habe!
glauben Sie, wie hart ich mich bemüht habe, Sie froh zu machen! denken Sie wie bald
Ich werde Sie verlieren! Ach, meine eigene Liebe! machen Sie nicht, schicken Sie mich nicht fort!"
Die Wörter plädierten für sie; der Kuß plädierte für sie; das
Erinnerung von der Liebe, die ihm gegeben worden war, und nie
zurückgegeben, berührte das Herz des schnelle-untergehenden Mannes als nichts
hatte es seit dem Tag seiner Ehe berührt. Ein schwerer Seufzer brach
von ihm. Er schaute sie an, und zögerte.
"Lassen Sie mich bleiben", flüsterte sie und drückte ihr Gesicht näher seines.
"Es wird Ihnen" nur Kummer machen, er flüsterte zurück.
"Nichts macht mir, aber werdend weg von _you_ geschickt, Kummer!"
Er wartete. Sie sah, daß er denkend war, und wartete auch.
"Wenn ich Sie ein kleines aufhalten ließe,--?"
"Ja! ja!"
"Werden Sie gehen, wenn ich Ihnen sage?"
"Ich werde."
"Auf Ihrem Schwur?"
Die Fesseln, die seine Zunge begrenzten, schienen dafür gelockert zu werden,
ein Moment im großartigen Ausbruch von Sorge, die das zwang,
Frage nach seinen Lippen. Er sprach jene, die Wörter erschraken, als er hatte,
gesprochen keine Wörter noch.
"Auf meinem Schwur!" sie wiederholte sich, und, das Fallen dabei auf ihre Knie das