Kapitel 43
Er pausierte einmal mehr. Ein Krampf inneren Schmerzes zeigte den Schatten davon
sein mysteriöser Durchgang, nach außen hin auf seinem Gesicht.
"_Her_-Ziffer ist C. B.," er sagte, in niedrigen, gebrochenen Lauten. "C.
B.--Clara Burnham."
Er wartete, mit der Planke in seiner Hand; das Wiederholen des Namens hinüber
und wieder hinüber, als ob es eine Frage war, setzte er dazu
sich.
"Clara Burnham? Clara Burnham?"
Er warf die Planke ein und wurde in einem Moment tödlich blaß. Seines
Augen wanderten verstohlen rückwärts und schicken zwischen den Streifen davon nach
Holz auf dem Boden und dem halbe zerstörten Ankerplatz. "Ach, Gott! das was
ist jetzt zu mir gekommen?" er sagte sich, in einem Geflüster. Er
auf der Axt geschnappt, mit einem seltsamen Schrei, etwas zwischen Zorn
und Terror. Er bemühte sich, scharf, bemühte verzweifelt, auf damit zu gehen
seine Arbeit. Nein! stark als er war, konnte er die Axt nicht benutzen. Seines
Hände waren hilflos; sie zitterten unablässig. Er ging dazu das
Feuer; er hielt seine Hände darin. Sie zitterten unablässig immer noch;
sie infizierten die Ruhe von ihm. Er schauderte alle hinüber. Er wußte
Angst. Seine eigenen Gedanken erschraken ihn.
"Crayford!" er schrie auf. "Crayford! kommen Sie hier, und gehen wir
das Jagen."
Keine freundliche Stimme antwortete ihm. Kein freundliches Gesicht zeigte sich dabei
die Tür.
Ein Intervall überholte; und kam eine weitere Änderung über ihn dort. Er
wiedererlangt seine Selbstbeherrschung fast so plötzlich, wie er es verloren hatte,
es. Ein Lächeln, ein fürchterliches, das sich verformt, unnatürliches Lächeln, breitete sich langsam aus,
verstohlen, teuflisch über seinem Gesicht. Er verließ das Feuer; er setzte
die Axt sanft weg in einer Ecke; er setzte sich in seine alte Stelle hin,
einer wilden Aufregung rachsüchtiger Freude absichtlich Selbst-verlassen. Er hatte
finden Sie den Mann! Dort, am Ende von der Welt dort beim Letzten
der Kampf der Arktischen Reisenden gegen Verhungern und den Tod, er, der gehabt wird,