Kapitel 57
frohe Tage! Um sein Sklave, seine Sache, zu sein! Werde ich ihn heiraten? Oder, werden Sie
Töte ich mich? Töten Sie mich!" mit einem schrecklichen, sich quälenden Lachen. "Ja,
das ist die einzige Sache für mich, um zu machen. Aber, aber, ich bin ein Feigling, jetzt das,
Ich liebe ihn, einen Feigling! ein Feigling! eine miserable Kreatur!" Und sie fiel
vorwärts kopfüber, beim Kauern auf dem Boden in einer wilden Verzweiflung, als ob
entweder Leben oder Grund war bereit, ewig von ihr zu entkommen.
KAPITEL IX
"O LIBERTY! O LOVE! DIESE ZWEI ICH BRAUCHE!"
Als Zilah den nächsten Tag er kam, der gefunden wurde, daß Marsa vollkommen beruhigt. Zuerst er
nur befragte sie im Hinblick auf ihre Gesundheit besorgt.
"Ach! Ich bin gesund", antwortete sie und lächelte ein wenig betrübt; und, das Drehen dazu
das Klavier, bei dem sie gesetzt wurde, sie fing an, das ausgezeichnet Traurige zu spielen
Romanze, die ihre Lieblingsluft war.
"Ist das von Janos Nemeth, ist es nicht?" gefragt der Prinz.
"Ja, von Janos Nemeth. Ich bin gegenüber seiner Musik sehr zärtlich; es ist so wirklich
Ungarisch in seinem Geist."
Die Musik fiel nach der Luft wie Seufzern, wie die entfernten Laute einer Glocke,
das Läuten eines Requiems, eine Klage, poetisch, trauervoll, beim Verzweifeln, doch unbeschreiblich
lieb und Angebot, beim Enden in einer tiefer, ausdauernder Notiz wie dem letzten Klumpen,
von der Erde, die auf ein neue-gemacht Ernstes fällt.
"Was wird genannt so, Marsa?" sagte Andras.
Sie gab keine Antwort.
Sich erhebend, schaute er den Titel an, der in Ungarisch gedruckt wurde,; dann, das Lehnen hinüber
der Tzigana bebaut seinen ihre Wange gefächelten Atem, er murmured:
"Janos Nemeth war richtig. Die Welt hält außer einer schöner Maid."
Sie wurde sehr blaß, Rosen-vom Klavier, und das Geben von ihm ihre Hand, sagte:
"Es ist fast ein Madrigal, mein geehrter Prinz, ist es nicht? Ich werde sein
frankieren Sie mit Ihnen. Sie lieben mich, weiß ich,; und ich liebe Sie auch. Sie werden geben
ich ein Monat, um nachzudenken? Ein ganzer Monat?"