Kapitel 68
Briefe, ungelesen, des Feuers; aber beschwören Sie mich, daß, was immer dieses
Menko oder irgendein anderes, schreibt vielleicht an mich, was immer, das jeder vielleicht sagt, ist ein
Verrufenheit und eine Verleumdung. Fluchen Sie, daß, Marsa."
"Fluchen Sie es, fluchen Sie wieder? Fluchen Sie immer, dann? Schwur auf Schwur? Ah! es ist
zu sehr!" sie weinte, ihre Trägheit, die plötzlich in eine Explosion davon einbricht,
Schluchzer und Schreie. "Nein! nicht eine weitere Lüge, keines! Monsieur, ich bin eine Kreatur,
eine miserable Frau! Schlagen Sie mich! Peitschen Sie mich, wie ich meine Hunde peitsche! Ich habe
betrog Sie! Verachten Sie mich! Hassen Sie mich! Ich bin sogar von Mitleid unwürdig! Das
Mann, dessen Briefe, die Sie halten, sich rächen, und sticht mich, ist gewesen, mein
Liebhaber!"
"Michel!"
"Das Feigste, das abscheulichste Sein in der Welt! Wenn er mich, ihn, haßte,
Macht hat mich getötet; er könnte eben von meinem Schleier, und hämorrhagische Enterotoxämie, gerissen sein
ich über den Lippen. Aber dieses zu machen, dieses zu machen! Um Sie, Sie, anzugreifen,
Sie! Ah! miserabler Hund; passen Sie nur, um zum Tod gesteinigt zu werden! Judas! Lügner
und Feigling! Würden zum Himmel, den ich in sein Herz ein Messer gepflanzt hatte!"
"Ah! Mein Gott!" murmured der Prinz, als ob sich gestochen hat.
Bei diesem Schrei von bitterer Qual von Andras Zilah, Marsa's Verwünschungen,
beendet; und sie warf sich wahnsinnig bei seinen Füßen; während er stand, errichten Sie und
blaß, ihr Richter.
Sie lag dort, eine Masse von weißem Satin und Spitze, ihr gelockertes Haar, das fällt,
auf dem Teppich, wo die blassen bräutlichen Blumen unter ihr welkten,
die Ferse von Ehemann; und Zilah, unbeweglich, sein flüchtiger Blick, der davon wandert, das
hingestreckte Frau zum Paket von Briefen, die seine Finger verbrannten,,
geschienen bereit zu schlagen, mit diesen Proben auf ihre Verrufenheit, das Unaufmerksame,
Tzigana, ein Wolf, um zu drohen, ein Sklave, der flehte.