Prinz Zilah, Volumen 3,

Jules Claretie

Kapitel 79


"Zilah!"  er rief, in seiner Drehung.

Er konnte nicht verstehen;  und Zilah selbst fragte sich, ob er nicht ist,
das Opfer irgendeiner Illusion, und wo Menko sein konnte, dieser Menko der
Marsa hatte erwartet, und das er, der Ehemann, gekommen war, um zu züchtigen.

Aber das Meiste verwirrte, in ihrer stummen Verwunderung, war Marsa, ihre Lippen,
zitternd, ihr Gesicht aschgrau reparierten ihre Augen auf dem Prinzen, als sie sich lehnte,
gegen den Marmor der Kamineinfassung, um sich zu hindern, zu fallen,,
aber das Sehnen, sich auf ihre Knie vor diesen Mann zu werfen, der hatte,
plötzlich erschienen, und das Meister ihres Schicksals war.

"Sie hier?"  sagte Varhely bei letztem.  "Folgten Sie mir dann?"

"Nein", sagte Andras.  "Der eine, den ich erwartete, hier zu finden, war nicht Sie."

"Wer war es, dann?"

"Michel Menko!"

Yanski Varhely wandte sich Marsa zu.

Sie bewegte sich nicht;  sie schaute den Prinzen an.

"Michel Menko ist tot", antwortete Varhely in Kürze.  "Es war zu verkünden,
, daß zum Princess Zilah, den ich hier bin."

Andras starrte abwechselnd auf dem alten Ungar an, und auf Marsa der
ausgehalten dort versteinerte, ihre ganze Seele, die in ihren Augen brennt.

"Tot?"  wiederholte Zilah kalt.

"Ich kämpfte und tötete ihn", gab Varhely zurück.

Andras mühte sich gegen die Emotion ab, die Griff von ihm ergriff.  Erbleichen Sie als es
der Tod, er wandte sich von Varhely an den Tzigana, mit einem instinktiven Wunsch,
um zu wissen, was ihre Gefühle sein könnte.

Die Nachrichten dieses Todes wiederholt so vor dem Mann, als der sie betrachtete,
der Meister ihrer Existenz, anscheinend, hatte keinen Eindruck darauf gemacht
ihr, ihre Gedanken, die nicht mehr dort sind, aber ihr ganzes Herzsein,
konzentriert auf dem Sein, das sie verachtet hatte, haßte sie, die davon geflohen wurde,
ihr, und das vor ihr darin dort wie in einem ihrer schmerzhaften Träume erschien
welcher er kam wieder zu diesem genauen Haus zurück, wo er sie verflucht hatte.

"Es gab", setzte Varhely langsam "einen Märtyrer fort, der sie nicht heben konnte,
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