Kapitel 44
Ich werde mehr nichts erwarten.--Je.
VIII. Claude zu Eustace.
Ich kann nicht bei Florenz, nicht sogar auf einen Brief zu warten, bleiben.
Galerien unterdrücken mich nur. Andenken an Hoffnung, das ich gehegt hatte,
(Fast mehr als als Hoffnung, als ich das erste Mal durch Florenz kam,)
Lügen wie ein Schwert in meiner Seele. Ich bin mehr Feigling als je,
Hühnchen-hearted, vergangener Gedanke. Die caffes und die Kellner machen mir Kummer.
Alles ist unfreundlich, und, ach! Ich bin zu jedermanns Freundlichkeit bereit.
Ach, ich wußte es von alt, und wußte es, zu Vollendung, dachte ich,,
Wenn es irgendeine individuelle Sache in der Welt gibt, um alle Freundlichkeit auszuschließen,
Es ist das Bedürfnis von it,-, das es derartig traurige, sinnlose Abhängigkeit ist.
Warum ist dies, Eustace? Ich war ich, stärker glaube ich, daß ich Ihnen sagen konnte.
Aber es ist merkwürdig, wenn es kommt. Loten Sie mir die Meere der Depression deshalb aus,
Täglich in tiefer, und findet keine Unterstützung, keinen Willen, kein Zweck.
All meine alten Stärken sind gegangen. Und ich werde doch etwas machen, müssen.
Ah, der Schlüssel zu unserem Leben, das kommt an allen Mündeln vorbei, öffnet alle Schlösser,
Ist nicht, ich werde, aber ich muß. Ich must,-ich must,-und ich machen es.
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Weiß ich doch, daß ich mich deshalb wirklich um sie kümmerte?
Machen Sie was immer, das ich werde, ich kann ihr Bild nicht anrufen,;
Für wenn ich meine Augen schließe, sehe ich, sehr wahrscheinlich, St. Peter's,
Oder die Pantheon-Fassade oder Michels Angelo's Figuren,
Oder, bei einem Wunsch, wenn ich gefalle, die Alban Hügel und das Forum,--
Aber dieses Gesicht, jene eyes,-ah, nein, nie etwas wie sie;
Nur wird Versuch als ich, eine Art von Umriß ohne bestimmte Merkmale,
Und ein blasser leerer Reichsapfel, dem keine Erinnerung hinzufügen wird.
Vielleicht gab es doch etwas künstliches darüber;
Ich habe Schmerz gehabt, es ist wahr: Ich habe geweint; und haben die Schauspieler es so gemacht.
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Im letzten Moment habe ich Ihren Brief, auf den ich wartete,;